Можешь забыть меня, но это не значит, что меня не существует.
Часто рисую тебя на стеклах автобусов,
Часто в строчках я слышу твой голос
И пусть как у всех наша жизнь – это полосы
Но я рисую тебя. И не закончу портрет полностью.

От частоты дыхания белеют окна из пластика,
Пальцами оставляю черты. Каждый раз по-разному.
Мне не нужны кисти, прости, но где ты будешь завтра?
Ещё в одной арке или принесешь мне кофе на завтрак?
Стихнет мой стих, когда ты уснешь,
И проснется вместе с тобою попозже,
Может это похоже на неосторожность, на сон?
Но сон это ложь и, значит, это больше чем он.
Я верю, ты куришь вместе со мною,
Пытаясь по ночам найти мой взгляд над землёю.
Хочу снова лететь, но говорит что-то: «Стой»,
Приходиться греть собой с утра стекло на шестом.
Я слышу твой запах уже почти засыпая,
Наверно, остался он в цветах моего одеяла.
Не знаю. Но после тебя все молчит в ожидании.